Lirismo - o más bien, delirismo

01 - El merengue que nunca existió

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La idea fue partir de un título que pareciera surrealista y hacerle tomar sentido. No sé cuánto lo conseguí.

Aquel hueso transitorio
de una calavera muda
no se mueve y se desnuda
desde el día del velorio.

Un repostero prepara
para él lo más cotidiano.
Firmes trabajan sus manos
batiendo a nieve las claras.

Las manos del que cocina
también son de huesos: viven
pero, como el que te escribe,
serán polvo, tierra, ruina.

Y las claras de los huevos
de algún ave que no existe,
que no anda comiendo alpiste,
serán merengue de nuevo.

¿Y si, como a ese pollito,
te hubieran usado a vos
para comer con arroz
un hermoso huevo frito?

Por suerte no sucedió;
si lo pienso me entristezco.
Y al merengue le agradezco
que por ser vos no existió.

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02 - Vueltas

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Obviamente en joda, escrita por un caballo de calesita.

En la misma calesita
dábamos vueltas. Cantaba.
Decía que le gustaba
mi madera. Sus visitas

eran siempre las mejores,
alivianaban mis ciclos.
Hasta que un chico en triciclo
le llevó unos alfajores.

Sobre chirriantes hamacas
le deslumbraron las manos
con que el pibe, soberano,
manejaba el tiki-taka.

Aquél día que una caja
con caracoles le dio
para siempre se alejó:
se fueron al sube y baja.

Ya sé que vienen y van
pero a los hijos de humanos
¡les da igual un pasamanos,
un caballo, un tobogán!

El tiempo pasó, y aún pasa.
No volví a verla cantando.
La espero siempre girando,
girando, solo, en la plaza.

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03 - Gauchesca - por siempre inconclusa

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Si no leyó el poema "Fausto" de Estanislao del Campo, sepa usted que es muy divertido. Y también "Otra aventura del pollo" de Manuel Mujica Láinez en "Misteriosa Buenos Aires", que constituye una especie de continuación apócrifa a "Fausto".

Un domingo de verano
lo ricuerdo como ayer
me vinieron a traer
la misiva de Orellanos.

No aguaitaba recibir
cartas de desconocidos
y con el ceño fruncido
cuatro veces la leí.

Me quedé como estrañao;
no entendí bien qué buscaba,
la cosa es que me citaba:
"Venga solo y desarmao".

No me dejé convencer.
Más vale -dije aguerrido-
enemigo conocido
que amigo por conocer.

Al tiempo yegó otra esquela
insistiéndome en que juera
y, como la vez primera,
pensé "Naides me camela".

Pero a su tercer pedido
respondí, muy educao
que estaba muy ocupao
pa' andar con desconocidos.

Y esplicando en buen crestiano
enseguida me escribió
"Usté me conoce y yo
lo conozco a usté.- Orellanos".

Y acá va una parte nunca escrita.

Al trote salí hacia el río
y envainé el cuchillo nuevo
no vaya a ser que un malevo
me agarre desprevenío.

Le pregunté a un capataz
ande vivía Orellanos
y me responde el paisano
"Siga derecho, nomás".

Y cuando yegué a la estancia
que era medio un descampao
el potro todo asustao
corcovió con elegancia.

Está inconclusa pero la evolución está muy clara. La persona que manda las cartas es "Sandra Orellanos".

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04 - Coplas insomnes

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Sin poder dormir escribí esto, así que no debería esperarse demasiada coherencia ni magnificencia. Inspirado en las coplas de Manrique, toma un tiempo acostumbrarse al metro quebrado (8-8-4) y para colmo usé una forma de rima herética.

Advierto que, como en todos mis otros textos, hay cosas que ningún humano en sus cabales escribiría. Recuerden no tomarlas en serio :)

En el poema incluí el nombre de la persona a quien estaba dirigido. Pero no me gusta mucho que lean su nombre. Por la métrica y la rima está claro que puede ser alguno de estos: Carmela, Daniela, Gabriela, Graciela, Manuela, Marcela, Mariela o Pamela. O tal vez, justamente, el que no está en la lista :) Pero en lugar de poner el nombre, pondré Mravgwela; dudo que alguien se pueda llamar así.

.I.

No te puedo describir
porque única sos, Mravgwela.
Lo que quiero
es tratar de transmitir
tu cantar que por entero
me desvela.

Sólo puedo compararte
con música. Cada día,
prodigiosa,
se me ocurre como un arte
la voz de tu cadenciosa
melodía.

.II.

Si, por medio de instrumentos,
tañera las notas puras,
deplorable
sería, ya lo presiento,
mancillar tu insuperable
partitura.

Y si quisiera entonar
con mi voz tu dulce son
armonioso
ya las estrellas y el mar
harían callar, celosos,
tu canción.

.III.

Charangos y xilofones,
violines y zanfonías,
redoblantes,
órganos y bandoneones
disputan, beligerantes,
tu armonía.

Guitarras, clarines, violas,
clavicémbalos, salterios
y timbales,
arpas, liras y pianolas
piden a sus materiales
tus misterios.

.IV.

Y si te alcanza la muerte,
aunque tocar ese asunto
es prematuro,
tendrás la agradable suerte
de que trascienda, seguro,
el contrapunto.

Y si algún día cesaran
de tu fuga los adornos,
si el infierno
por milagro te tocara
serás cánon pues eterno
es el retorno.

.V.

Seguramente las musas
de Liszt eran parecidas
a tu esencia,
poblando de semifusas
composiciones; y ausencias
de luz, vida.

Y lo que a Bach inspiró
al componer sus Conciertos
para el clave
seguro fue que escuchó
tu parsimonioso y grave
tono incierto.

.VI.

Y al oir el estribillo
del himno que sos, mi oído
se conmueve:
estribo, yunque, martillo
se deleitan, porque beben
tu sonido.

Del oído externo al interno
pasando por el del medio
(laberintos)
me hacés vibrar con un tierno
temblor que por ser distinto
borra el tedio.

.VII.

Para nunca ya olvidarte
y poder oirte otra vez
ya te grabé;
así que puedo escucharte
en compactos y cassettes
(y mp3).

Sin embargo hay un problema
porque, la pura verdad,
especial
sos. Así que, todo un tema:
se escucha el audio muy mal
(calidad...).

.VIII.

Hay otros también felices
de que estés en Buenos Aires.
En los predios
que con tus ondas tapices
el entorno aman los medios
(como el aire).

Y tus ondas van y vienen,
arrastran ballenas francas,
autos, motos.
Y tus ondas van y vienen
provocando maremotos
en Sri Lanka.

.IX.

Hay una pequeña cosa
que me pregunto a menudo.
Me pregunto:
La música es muy hermosa
¿mas con qué letra va junto?
Mucho dudo.

La letra ha de ser preciosa
si a la música revela.
Y en verdad
que suena como una rosa
(sin espinas) escuchad:
es "Mravgwela".

.X.

Mi otra duda existencial,
a la cual aún me rehúso
a aceptar
respuestas, es esencial:
¿Quién por arte o por azar
te compuso?

No creo en lo superior
y es querer generar cismas,
es iluso,
decir que fue un "Gran Creador".
Es fácil: ¿quién te compuso?
Vos, vos misma.

.XI.

Lo triste es que cuando escucho
a la gente, distraído,
no hay, por más
que me concentre yo mucho,
más música. Los demás
hacen ruido.

¡Ni siquiera es ruido lindo!
A veces, de tan grosero,
quedo herido.
Para entonces yo me rindo
y entiendo que es tu sonido
lo que quiero.

.XII.

Si debiera soportar
la inmortalidad, los bordes
de mi mente
sólo pueden tolerar
escuchar eternamente
tus acordes.

Y la única prisión
en que aguantaría mi alma
su condena
es en tu dulce canción
de musicales cadenas
tenues, calmas.

.XIII.

Sé bien que si ahora me duermo,
es profunda la certeza,
pasará
que, al despertar, como enfermo
tu ritmo resonará
en mi cabeza.

Cada una de las noches
en que destino mi genio
(casi todas)
al onírico derroche
de bizarría, tus odas
siempre sueño.

.XIV.

Percibo ya a tus ignotos
compases en mi memoria,
vacilantes,
como si un tiempo remoto
existiera desde antes
que la historia.

Tu sonido se armoniza
en arpegio, inspirador
de este verso.
Tu música, que me hechiza,
música del universo,
del amor.

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05 - Limmericks balnearios

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Motivados por mi aversión a ciertos días de playa.

Una tarde de enero en la playa
con anteojos oscuros y malla
que es como una mortaja
que se afloja y se baja
permitiendo que aprecien la raya.

Las sombrillas se vuelan. Lamento
que se burle de mí el puto viento
y comí tanta arena
que ya tengo en las venas
para hacer un salón con cemento.

Me tendría que haber ido al río
porque el mar argentino es tan frío
que me hiela los huesos:
son cubitos con yeso
como el cúbito en vasos vacíos.

Si no hay nubes, centellas, destellos,
si despeja y el cielo está bello,
el sol pega y me enoja
pues la piel queda roja
y me arden los ojos y el cuello.

Y si el agua está un poco caliente
esto ocurre porque hay tanta gente
que no puedo dar pasos
sin que algún pelotazo
me "acaricie" la cara o la frente.

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06 - Tac-tic

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Si el tiempo retrocediera,
si las agujas, con ruido
de TAC-TIC, en el sentido
antihorario se movieran,
inviernos a primaveras

seguirían. Y en el mar
verías, al occidente
nacer el sol y al oriente
calmamente declinar,
la luna nueva menguar

hasta quedar toda llena,
los árboles decrecer
hasta que lleguen a ser
una semilla, en las venas
la sangre al cuerpo correr

y en las arterias viajar
nuevamente al corazón,
la brasa hacerse carbón,
la gota el vidrio trepar,
los muertos resucitar

para rejuvenecer,
perder los dientes, el pelo
ir a gatas por el suelo
y finalmente volver
al útero, desnacer.

Y si al tiempo, que es tirano
lo pusieran en reversa
¡ay, con qué tremenda fuerza
des-caerían tantos granos
de arena en relojes sanos!

Si todo volviera atrás,
lo lógico, al conocerte
cada vez menos quererte
sería. Pero quizás
también te querría más.

Pues no me importa el vector
en el que apunte la flecha
del tiempo, ni de las fechas
el orden. Todo es menor:
siempre aumentará mi amor.

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07 - El sentido

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.1. introducción

hay días en los que siento
que nada tiene sentido
hoy mirándome al espejo
una pesadumbre ingrata
dolor existencialista

un tedio arcaico una sombra
que me sofoca cansancio
de existir de estar pensando
sin conseguir evitarlo
miedo al vacío a lo oscuro

temor a quedarme solo
y encontrarme a mí a mí mismo
qué escondo que tengo miedo
de encontrarme quién soy quién
soy humano ya lo sé

.2. DESCENSO

PIENSO LUEGO EXISTO OK
AHORA NADA ME INTERESA
TODO ABURRE ESTÁN GASTADAS
LAS COSAS NO HAY NOVEDADES
TODO ES VACÍO UN PROBLEMA

DEMASIADO POSMODERNO
LA IDENTIDAD EL VACÍO
QUÉ DISTINGUE AL FORASTERO
DE MÍ ADÓNDE PERTENEZCO
SOY HUMANO YA LO SÉ

PERO NO ME DICE NADA
TENGO HASTÍO DE EXISTIR
PUES NO HAY SENTIDO EN LA VIDA
Y CONDENADO A VIVIR
VIVIRE TODO ES DOLOR

.3. ascenso

pero sé que es de momento:
mi angustia, sé, es pasajera.
cuando despierte, mañana,
descubriré que en el mundo
hay algún detalle nuevo:

una flor nunca antes vista,
un libro, quizá un lenguaje
o redescubriré el cielo,
el sol, las nubes y estrellas,
y como un rompecabezas

el mundo se rearmará,
tendrá, al menos para mí,
un sentido. tendré dicha
por el honor de existir,
me sentiré un elegido.

.4. Observación

Hoy no conozco realmente
el detalle de mañana
Pero confío en que hay uno
en que siempre alguno habrá
Y si bien parezco un tipo

desdeñoso de la fe
creo que lo más prudente
es tener esa esperanza
De lo contrario es lo mismo
seguir viviendo o morir

Y si morimos seguro
y ya no es cuestión de fe
que no hallaremos detalles
que muestren la inigualable
maravilla de existir

.5. Renacer

Pero no hace falta fe:
hace falta renacer
y entender que ese detalle
que uno busca es uno mismo.
Debo abandonar el miedo

y empezar a ser realmente
lo que soy, a ser yo, Pablo.
Debo entender que el sentido
del mundo es el mundo mismo
y que no hallaré sentido

si lo busco. Decepciona
no conseguir lo esperado.
Entonces no hay que esperar,
hay que -simplemente- ser.
Nuevamente: renacer.

.6. La Otra Vía

Hay Solamente Una Forma
De Encontrar Ese Camino
Que Nos Conduce A La Vida
Con Ve Mayúscula "Vida"
Y Que A La Felicidad

Nos Lleva Si Lo Seguimos
Para Encontrar El Camino
No Hay Que Buscar El Camino
Para Llegar Al Camino
No Hay Que Seguir Un Camino

El Sendero Nos Rodea
Y En Todas Partes Está
Pero No Está En Ningún Sitio
Se Lo Debe Abandonar
Para Llegar Al Final

.7. tesis ANTÍTESIS

sé QUE para SER feliz
NECESITO renunciar
A la VIDA material
QUE me DEBO desprender
DEL deseo CONTROLAR

las PULSIONES alejarme
DE los AFECTOS y CÓMO
puedo ENTONCES conciliar
UNA con OTRA posturas
ME resulta INVEROSÍMIL

pensar QUE sería MEJOR
dejar DE sentir AMOR
si NO hay NADA superior
A lo DULCE y AUNQUE a VECES
doloroso DE quererte

.8. SíNtEsIs

DiCe La VoZ pOpUlAr 
QuE tOdOs SoMoS iGuAlEs,
No DeJaNdO dE aFiRmAr
QuE sOmOs ToDoS dIsTiNtOs.
SeRá QuE yA, sEr DiStInTo,

No Es DiStInTo, Es SeR iGuAl:
SeR iGuAlMeNtE dIsTiNtO.
nO eNtIeNdO a LoS qUe PrOfEsAn
El AmOr Al UnIvErSo.
QuErEr PoR iGuAl A tOdOs

Es IgUaL qUe No QuErEr.
PiEnSo QuE sÓlO hAy AmOr
En QuIeN nO aMa A tOdO eL mUnDo.
PrEfIeRo HaCeR dIfErEnCiAs
A nO qUeReRtE. sIn DuDaS.

.9. ?quɿ

.díA A díA muchaS parteS
dE mI cuerpO vaN muriendO
Y despuéS sE regeneraN
mI cuerpO mutA ,?"mI" cuerpO¿
!...yO nO puedO seR mI cuerpO¡

.miS emocioneS ,ideaS
,percepcioneS E intuicioneS
tambiéN cambiaN ,muchO -A veceS-
máS rápidO quE mI cuerpO
!yO nO puedO seR mI mentE¡

.nI mI cuerpO ,nI mI mentE
,nI miS sensacioneS soY
?quÉ eS lO quE conservO intactO¿
?quÉ hacE quE ayeR Y mañanA
Y hoY mismO yO seA yO¿

.10. Aclaración sin firma

Lo anterior suena terrible
porque parto de premisas
que sin discutir asumo:
parto de que soy mi cuerpo,
parto de que soy mi mente.

Ahora aclaro que "el absurdo
proviene de suponer
que las premisas se cumplen".
Claramente no son ciertas...
al menos no las dos juntas.

Pero es necio, sin sentido,
ignorar la realidad
negando los claros hechos.
¿Quién soy? Vuelvo a preguntarme.
Ehm... bueno... soy el que soy.

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08 - Raymundo Vera: Lo inconcluso

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Toda mi vida he buscado terminar lo que empecé. Salvo, quizá, dos o tres relaciones. Pero es ingenuo creer que alguna obra puede darse por terminada permanente e independientemente de su relación con el afuera.

La obra de arte requiere al espectador para alcanzar la compleción. No hay artista que esté en su derecho de abandonar las herramientas y exclamar "¡he aquí mi obra finalizada!", pues no es nada la obra sin el espectador. Y en cuanto dicho espectador se aleja, la obra vuelve a quedar incompleta.

Consecuentemente toda obra está incompleta, inconclusa, mientras no haya un espectador.

Mi planteo es que no sólo toda obra está inconclusa sin un espectador, sino que el espectador es el único requisito para hacer, de una obra, una obra conclusa.

¿Por qué esa compulsión del artista por cerrar los ciclos, por "concluir" la obra? ¡No es necesario! Y las más de las veces, sobra. Raras veces los finales no son decepcionantes. Aventuro que podrían ser muy fructíferos, tanto para el lector como para el escritor, textos deliberadamente inconclusos, observación ya hecha por Eco y por Borges.

Citando a Borges, en Examen de la Obra de Herbert Quain: ``A fines de 1939 [Herbert Quain] publicó _Statements_: acaso el más original de sus libros, sin duda el menos alabado y el más secreto. Quain solía argumentar que los lectores eran una especia ya extinta. "No hay europeo" razonaba "que no sea un escritor, en potencia o en acto". Afirmaba también que de las diversas felicidades que puede ministrar la literatura, la más alta era la invención. Ya que no todos son capaces de esa felicidad, muchos habrán de contentarse con simulacros. Para esos "imperfectos escritores", cuyo nombre es legión, Quain redactó los ocho relatos del libro _Statements_. Cada uno de ellos prefigura o promete un buen argumento, voluntariamente frustrado por el autor.''

Se ha dicho que no acabar los trabajos es propio de perezosos. ¿No es tanto o más perezoso el no comenzarlos? Prefiero nunca concluir mis obras antes que nunca empezarlas. Y prefiero llamar "obras comenzadas" a lo que otros llaman "obras inconclusas".

He escrito un ensayo ponderando las virtudes de las obras inconclusas por sobre las

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09 - Raymundo Vera: Luz de ceniza

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Era una primavera sin flores
como llanto sin lágrimas.
Era llama encendida en la grama
quise apagarla.
Emperatriz de las constelaciones
tiempo sin tiempo;
hoja que en el oscuro sanatorio
sobre los cuerpos pasa
y los reduce a carne,
a pelo rojo, mente en blanco, tabla rasa.
Oblicuo, el filo, brilla
y densa, como savia,
la sangre gorgotea.
El fuego ya se apaga en la gramilla,
la primavera llora, sea
que lentamente mece
un niño o que, con lágrimas, florece.

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10 - Raymundo Vera: Coplas breves

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Desde este reino sin leyes
me dispongo ya a escribir
no sin antes advertir
que el dolor que el mundo siente
no se puede resarcir
castigando al inocente

Si me ven cuando regrese
cuéntenme qué fue de ustedes.
Atravesé las paredes
por una puerta secreta.
Si prefieren que me quede
ya les mando una tarjeta

Pensándolo con cuidado
resulta perturbador
esto de que en el amor
el fin sea el mismo que el medio,
pues lo que causa dolor
es lo mismo que el remedio.

Aquella primera vez
que vi tus fosas nasales
dilatarse magistrales
la razón me abandonó
y, para colmo de males,
ella misma enloqueció

Cuando yo la conocí
nunca pensé que sería
ella la que cierto día,
con un aire de venganza
su daga me clavaría
en el medio de la panza

Buscando un libro en el centro
hallé un folio peculiar
que no pude descifrar:
"sección cuatro -- cero ochenta"
y "mire atrás al bajar--
línea doce -- interno treinta"

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11 - Inconclusión

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una bala me han tirado este helado mean docenas
de empanadas de este lado y en pan hadas que en dos cenas
ay qué herida me han dejado ay querida está lloviendo
lentamente voy yo viendo con mi lenta mente pasas
de uva y es extraño ya ves pasas y te extraño tanto
a ciertas llaves los tantos que te anoto cuando aciertas
sí ya noto te hago falta me la cobran en el juego
si en alguna caravana como cien muelas me diste
y si como sin que muelas lo que mediste de granos
de café si ya a la amiga a la silla y a la miga
que sobre mi cara vana a los granos qué delirio
apretaron en el sobre que es de lirio no más caben
nomás andáte a un asilo así los torpes sujetos
en la oración acompañan al predicado y al cura
sujeto y predicador sintaxis todo locura
y si pica la pelota será mejor que la rasquen
para que no bote a nadie y un segundo o un tercero
después de votar ya está sana de cuerpo y demente
el asesino cereal solo espera y solamente
es pera pues no hay arroz y si vino un tipo rico
tipo que está rico el vino y las zarinas a zares
serán causas las harinas serán las causas y azares
hasta que abran mi canilla con un golpe en la rodilla

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